Автор: LaudBell
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Мистика, POV
Описание:
Одним жарким летом вы случайно находите старинный дневник. О чем вас заставит задуматься всего лишь несколько строк, написанных нервным почерком?
Публикация на других ресурсах:
Только с разрешения автора.
Примечания автора:
Небольшой бред, но надеюсь он что-нибудь заденет в вашей душе.)
ДневникСухой воздух сдавливал легкие, не давая нормально вздохнуть. Солнце нещадно палило. Мечты о ветре, хотя бы слабом, хотя бы мимолетном, разлетались вдребезги при взгляде на термометр.
Упорно поднимаюсь по винтовой лестнице на самый верх. Это старинное здание я нашла недавно. Оно притягивало меня. Великолепная архитектура конца восемнадцатого века завораживала своей красотой. Исследуя каждый метр, каждый уголок, шаг за шагом открывала тайны этого места. Распахиваю двери и оказываюсь на просторной крыше. Здесь гуляет слабый ветер, приносящий неимоверное облегчение.
Осматриваюсь, не торопясь прохаживаюсь по черепице, слегка поблекшей за столетия. Мой взгляд цепляется за какую-то тетрадь. Она была спрятана у самого края, едва заметная. Аккуратно достаю свою находку. Потрепанная временем, пожелтевшие страницы и рваный нервный почерк. Исписано было лишь несколько страниц. С нетерпением принимаюсь за чтение, погружаясь в загадочную атмосферу дневника.
13 апреля 1785 год.
Никогда не думал, что буду вести дневник, считая это бесполезным и пустым делом. Дневники же ведут глупые и наивные девочки, не так ли? Видит небо, я не хотел писать эти строки, но видимо судьбе угодно совсем иначе. Я просто обязан поделиться хоть с кем-то тем, что происходит со мной. Вот только есть небольшая загвоздка. Расскажи я кому хоть каплю из своей истории, и меня сочтут за сумасшедшего. Поэтому лучшим собеседником для меня является бумага.
Я не могу бороться с невероятным желанием взлететь. Небо манит меня, словно огонь светлячка. Его оттенки уже выучил наизусть. Лазурно-голубое, такое ласковое и нежное. Стальное – грозное и непреклонное. Лиловое – загадочное и таинственное. Я могу перечислять часами, и ни разу не повторюсь.
Иногда мне кажется, что за спиной два великолепных и сильных крыла. Но стоит повернуться, и это ощущение пропадает. Тогда разочарование захлестывает с головой, загоняя за стену глухого отчаяния.
Почему я не родился птицей? Это было бы лучшее, что могло случиться со мной. Хрупкие крылья управляли бы моей судьбой, а бродяга ветер был бы мне другом. Вот только злодейка судьба не подарила мне такого, пленив в несовершенном теле, человеческом.
Вы наверняка спросите, что же в этом такого? Хотеть летать. Чепуха и вздор! Каждый желает покорить себе небо. Еще с незапамятных времен, человеком овладела навязчивая идея, быть повелителем неба. И я, конечно же, соглашусь с вами. Вот только, если бы мной владело только желание…
Я слышу голос. Вот уже на протяжении нескольких дней. Он каждый раз разный, то девичий – звонкий и жизнерадостный, то мужской – властный и грозный. Голос еще ни разу не повторился. Каждый раз новый собеседник. Каждый раз одна и та же тема для разговора. Они все уговаривают меня прыгнуть. Утверждая, что крылья непременно появятся. С каждым разом все труднее и труднее сопротивляться. Ведь, я согласен с ними. Их доводы убедительны и не терпят возражений. Что я могу противостоять им, если разделяю их мнение?
Прыгни, прыгни, прыгни – шепчут они, и я ловлю себя на мысли, что ночами повторяю эти слова, как мантру…
17 апреля 1785 год.
Сегодня мной завладело нечто неведомое, непонятное и непознанное. Мое тело не слушалось меня. Душа металась в попытках вернуть контроль. Словно чья-то марионетка, послушно следовал указаниям, что выкрикивал голос. Не мог сопротивляться, даже когда миновал последний этаж и очутился на краю. На краю крыши, на краю своей жизни. Считаные секунды до конца и жуткое желание жить.
Очнулся, только когда уже занес ногу для шага. Отшатнулся и упал на грязную черепицу. Мужчины не плачут, во всяком случае, так мне твердили с детства. Но в тот момент мне было все равно до предрассудков. Слезы вычерчивали неровные дорожки по запыленным щекам, вот только я не испытывал чувства стыда из-за них. Облегчение поселилось в сердце, страх отступал на мягких лапах. Я был жив. А это намного важнее каких-то людских домыслов о том, как ведут себя истинные мужчины.
Идя по улицам среди отходов и помоев, мне было все равно, что окружающие принимали меня за оборванца. Это такие мелочи по сравнению с тем, что могло случиться.
Вот только кто давал гарантию того, что этого больше не повторится? Моя жизнь принимает совсем не те обороты. Но я боялся совсем другого. В тот момент я хотел упасть. Хотел ощутить хоть на мгновение ощущение полета. Возможно, я схожу с ума. Именно так. Сомнений быть не может.
19 апреля 1785 год.
Ощущение полета восхитительно. Жаль, что я ощутил его только во сне. Но я летал! Это… это было невероятно! Два прекрасных крыла за спиной, сильных, мощных, способных поднять до самых небес. А потом утро. Безжалостное, беспощадное и такое хмурое…
Серые облака уничтожали даже намек на мечту, на возможность ее возникновения. Что же я сделал не так в прошлой жизни? Раз вынужден коротать свой век в таком несовершенстве?
Мне не найти ответы на эти вопросы. Но может, стоит все-таки попробовать сделать тот самый шаг? Заветный и такой манящий…
20 апреля 1785 год.
Я пишу эти строки, стоя на той самой крыше. Вы скажете, что это безумство. И я, несомненно, соглашусь с вами. Я самый настоящий безумец. Одержимый навязчивой идеей, подталкиваемый несуществующими голосами. Может, мной завладел демон? И мое место на очистительном костре? Я не знаю. Я уже ничего не знаю.
Просто… какой бы несбыточной не была бы мечта, нужно сделать все, чтобы она осуществилась. Или хотя бы попытаться. И я попытаюсь.
И если кто-то прочитает эти незначительные записи, сделанные моей нетвердой рукой, не осуждайте меня. Я ведь всего лишь следую за своей мечтой. И пусть мне придется покинуть этот бренный мир, но я почувствую полет. Почувствую сильный ветер. Почувствую свободу…
Выныриваю из строк. Мне тяжело дышать. Неуверенно подхожу к самому краю и заглядываю вниз. Словно со стороны, будто я была свидетелем того страшного поступка, что случился так давно, наблюдаю. Молодой мужчина тщательно прячет дневник. Встает и подходит к самому краю. Сильный ветер треплет его волосы, но лбу выступает испарина. Он бросает взгляд на горизонт, что-то шепчет и делает роковой шаг…
Я вскрикиваю, совершенно забывая, что это обычный мираж. С силой вглядываюсь в пустоту. И вижу, как за спиной человека появляются два крыла, сотканных из потоков воздуха. Как он взмывает вверх, наслаждаясь наконец-то полученной свободой. И счастливый смех разносится над городом.
Удивленно моргаю, и мимолетная картина исчезает, оставляя меня одну на горячей крыше. Но я слышу смех. Тот самый смех. Он все так же разносится над городом, счастливый, громкий, свободный, вечный…
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Мистика, POV
Описание:
Одним жарким летом вы случайно находите старинный дневник. О чем вас заставит задуматься всего лишь несколько строк, написанных нервным почерком?
Публикация на других ресурсах:
Только с разрешения автора.
Примечания автора:
Небольшой бред, но надеюсь он что-нибудь заденет в вашей душе.)
ДневникСухой воздух сдавливал легкие, не давая нормально вздохнуть. Солнце нещадно палило. Мечты о ветре, хотя бы слабом, хотя бы мимолетном, разлетались вдребезги при взгляде на термометр.
Упорно поднимаюсь по винтовой лестнице на самый верх. Это старинное здание я нашла недавно. Оно притягивало меня. Великолепная архитектура конца восемнадцатого века завораживала своей красотой. Исследуя каждый метр, каждый уголок, шаг за шагом открывала тайны этого места. Распахиваю двери и оказываюсь на просторной крыше. Здесь гуляет слабый ветер, приносящий неимоверное облегчение.
Осматриваюсь, не торопясь прохаживаюсь по черепице, слегка поблекшей за столетия. Мой взгляд цепляется за какую-то тетрадь. Она была спрятана у самого края, едва заметная. Аккуратно достаю свою находку. Потрепанная временем, пожелтевшие страницы и рваный нервный почерк. Исписано было лишь несколько страниц. С нетерпением принимаюсь за чтение, погружаясь в загадочную атмосферу дневника.
13 апреля 1785 год.
Никогда не думал, что буду вести дневник, считая это бесполезным и пустым делом. Дневники же ведут глупые и наивные девочки, не так ли? Видит небо, я не хотел писать эти строки, но видимо судьбе угодно совсем иначе. Я просто обязан поделиться хоть с кем-то тем, что происходит со мной. Вот только есть небольшая загвоздка. Расскажи я кому хоть каплю из своей истории, и меня сочтут за сумасшедшего. Поэтому лучшим собеседником для меня является бумага.
Я не могу бороться с невероятным желанием взлететь. Небо манит меня, словно огонь светлячка. Его оттенки уже выучил наизусть. Лазурно-голубое, такое ласковое и нежное. Стальное – грозное и непреклонное. Лиловое – загадочное и таинственное. Я могу перечислять часами, и ни разу не повторюсь.
Иногда мне кажется, что за спиной два великолепных и сильных крыла. Но стоит повернуться, и это ощущение пропадает. Тогда разочарование захлестывает с головой, загоняя за стену глухого отчаяния.
Почему я не родился птицей? Это было бы лучшее, что могло случиться со мной. Хрупкие крылья управляли бы моей судьбой, а бродяга ветер был бы мне другом. Вот только злодейка судьба не подарила мне такого, пленив в несовершенном теле, человеческом.
Вы наверняка спросите, что же в этом такого? Хотеть летать. Чепуха и вздор! Каждый желает покорить себе небо. Еще с незапамятных времен, человеком овладела навязчивая идея, быть повелителем неба. И я, конечно же, соглашусь с вами. Вот только, если бы мной владело только желание…
Я слышу голос. Вот уже на протяжении нескольких дней. Он каждый раз разный, то девичий – звонкий и жизнерадостный, то мужской – властный и грозный. Голос еще ни разу не повторился. Каждый раз новый собеседник. Каждый раз одна и та же тема для разговора. Они все уговаривают меня прыгнуть. Утверждая, что крылья непременно появятся. С каждым разом все труднее и труднее сопротивляться. Ведь, я согласен с ними. Их доводы убедительны и не терпят возражений. Что я могу противостоять им, если разделяю их мнение?
Прыгни, прыгни, прыгни – шепчут они, и я ловлю себя на мысли, что ночами повторяю эти слова, как мантру…
17 апреля 1785 год.
Сегодня мной завладело нечто неведомое, непонятное и непознанное. Мое тело не слушалось меня. Душа металась в попытках вернуть контроль. Словно чья-то марионетка, послушно следовал указаниям, что выкрикивал голос. Не мог сопротивляться, даже когда миновал последний этаж и очутился на краю. На краю крыши, на краю своей жизни. Считаные секунды до конца и жуткое желание жить.
Очнулся, только когда уже занес ногу для шага. Отшатнулся и упал на грязную черепицу. Мужчины не плачут, во всяком случае, так мне твердили с детства. Но в тот момент мне было все равно до предрассудков. Слезы вычерчивали неровные дорожки по запыленным щекам, вот только я не испытывал чувства стыда из-за них. Облегчение поселилось в сердце, страх отступал на мягких лапах. Я был жив. А это намного важнее каких-то людских домыслов о том, как ведут себя истинные мужчины.
Идя по улицам среди отходов и помоев, мне было все равно, что окружающие принимали меня за оборванца. Это такие мелочи по сравнению с тем, что могло случиться.
Вот только кто давал гарантию того, что этого больше не повторится? Моя жизнь принимает совсем не те обороты. Но я боялся совсем другого. В тот момент я хотел упасть. Хотел ощутить хоть на мгновение ощущение полета. Возможно, я схожу с ума. Именно так. Сомнений быть не может.
19 апреля 1785 год.
Ощущение полета восхитительно. Жаль, что я ощутил его только во сне. Но я летал! Это… это было невероятно! Два прекрасных крыла за спиной, сильных, мощных, способных поднять до самых небес. А потом утро. Безжалостное, беспощадное и такое хмурое…
Серые облака уничтожали даже намек на мечту, на возможность ее возникновения. Что же я сделал не так в прошлой жизни? Раз вынужден коротать свой век в таком несовершенстве?
Мне не найти ответы на эти вопросы. Но может, стоит все-таки попробовать сделать тот самый шаг? Заветный и такой манящий…
20 апреля 1785 год.
Я пишу эти строки, стоя на той самой крыше. Вы скажете, что это безумство. И я, несомненно, соглашусь с вами. Я самый настоящий безумец. Одержимый навязчивой идеей, подталкиваемый несуществующими голосами. Может, мной завладел демон? И мое место на очистительном костре? Я не знаю. Я уже ничего не знаю.
Просто… какой бы несбыточной не была бы мечта, нужно сделать все, чтобы она осуществилась. Или хотя бы попытаться. И я попытаюсь.
И если кто-то прочитает эти незначительные записи, сделанные моей нетвердой рукой, не осуждайте меня. Я ведь всего лишь следую за своей мечтой. И пусть мне придется покинуть этот бренный мир, но я почувствую полет. Почувствую сильный ветер. Почувствую свободу…
Выныриваю из строк. Мне тяжело дышать. Неуверенно подхожу к самому краю и заглядываю вниз. Словно со стороны, будто я была свидетелем того страшного поступка, что случился так давно, наблюдаю. Молодой мужчина тщательно прячет дневник. Встает и подходит к самому краю. Сильный ветер треплет его волосы, но лбу выступает испарина. Он бросает взгляд на горизонт, что-то шепчет и делает роковой шаг…
Я вскрикиваю, совершенно забывая, что это обычный мираж. С силой вглядываюсь в пустоту. И вижу, как за спиной человека появляются два крыла, сотканных из потоков воздуха. Как он взмывает вверх, наслаждаясь наконец-то полученной свободой. И счастливый смех разносится над городом.
Удивленно моргаю, и мимолетная картина исчезает, оставляя меня одну на горячей крыше. Но я слышу смех. Тот самый смех. Он все так же разносится над городом, счастливый, громкий, свободный, вечный…